LIMBOS

Un cisne se exhibe en el molinar

en una primavera roja de amapolas breves.

Ausencia de lances ciertos.

No ha vuelto la estratega blanca

a estrenar la mañana.

Abatido y solo, me dejo engatusar

por el frágil destello de los limbos colorados.
.

Él, blanco también, grande y cercano,

se presta al ritual como un padre.

Tú, sinuosa elegancia de boa,

ya no vuelves al delta cuando te espero.

Si te olvido vuelvo a verte

pero si te busco cuando el día arranca,

para impulsar el vuelo nuevo,

sólo quedan el agua y los peces.
.

Detenido en el lugar donde las almas 

de los santos esperan la redención 

del género humano, me entretengo

con los sutiles aromas

de otros limbos más cercanos.

¿Qué hace un cisne en el molinar?

.

Conundrum

Pensé que el juego siempre era el mismo

tomado y retomado en la línea del tiempo.

Ahora tengo la certeza

de que son varios los enigmas,

los juegos y los tableros.

Rostros que se dibujan y desdibujan,

en un tiempo de bardera.

Animaciones tridimensionales 

más reales que la realidad.

Grupos y enredos.

Me muestro hábil, incluso artero,

dirijo bien las escenas, domino la baza.

Moviendo con tino y cálculo cierto

las piezas encajan,

avanzo pantalla,

pero...

Cuando tomo conciencia del hecho

e intento fijar las reglas,

justo en ese segundo de gloria,

todo se desvanece y oculta.

Trato en vano recuperar la maniobra,

establecer las directrices,

sistematizar el proceso,

arribar a algún puerto.
.

Sólo consigo mezclar más los naipes

a los pies de lo que antes fue torre.

Tantas veces me busco,
 tantas desaparezco.

.