LIMBOS

Un cisne se exhibe en el molinar

en una primavera roja de amapolas breves.

Ausencia de lances ciertos.

No ha vuelto la estratega blanca

a estrenar la mañana.

Abatido y solo, me dejo engatusar

por el frágil destello de los limbos colorados.
.

Él, blanco también, grande y cercano,

se presta al ritual como un padre.

Tú, sinuosa elegancia de boa,

ya no vuelves al delta cuando te espero.

Si te olvido vuelvo a verte

pero si te busco cuando el día arranca,

para impulsar el vuelo nuevo,

sólo quedan el agua y los peces.
.

Detenido en el lugar donde las almas 

de los santos esperan la redención 

del género humano, me entretengo

con los sutiles aromas

de otros limbos más cercanos.

¿Qué hace un cisne en el molinar?

.